J'ai 23 ans. S'il existe un "âge adulte", c'est 23 ans bien sûr. Voilà cinq ans que je sais que ma vie d'étudiante s'arrêtera, pour commencer une vie autonome d'adulte responsable, quand j'aurai 23 ans. C'est chose faite, et l'autonomie m'attends au bout de quelques mois. Je ne sais pas si j'ai peur ou si j'ai hâte, en tout cas j'ignore ce qui pèse le plus lourd dans la balance. J'en ai tellement marre de cette année merdique, mais évidemment, assumer l'entière responsabilité de la prise en charge, c'est encore effrayant. A 23 ans, seule avec 70 patients, mes 70 patients. La seule chose à garder en tête actuellement, c'est que tout ce qui compte, c'est d'y arriver. En ayant pondu des pages et des pages de soupe. Alors on verra. On s'en fout, à 23 ans on a d'autres préoccupations que la vie professionnelle. C'est un âge parfait pour accomplir des prouesses et rajouter un secret dans ses cahiers rouges. 23 ans c'est aussi, d'après mes recherches, l'âge auquel il est certain que le cerveau a fini sa maturation. Je suis donc adulte et doublement adulte, avec une petite touche d'adulte saupoudrée d'adulte. Aurais-je donc vieilli de plus d'un an depuis l'année dernière ?