Non seulement j'ai envie d'écrire, mais en plus j'ai du retard. Une rose des plus rouges est dressée au-dessus de mon lit, la plus belle rose que j'aie jamais reçue. Texture de velours. Même son parfum est exquis. Je m'attendais à ce que Valentin débarque sur son vélo, encore essoufflé, avec son casque sur la tête, et bien non, j'ai ouvert la porte, il avait la classe, et la rose dans son dos. J'évite de le désigner uniquement par le pronom "il", j'ai tu son prénom assez longtemps. Sa rose est dans un vase depuis dimanche soir, elle s'est ouverte en vingt-quatre heures et après, elle n'a pas bougé. Elle est toujours aussi belle, elle ne fâne pas, et je ne la pendrai pas tête vers le bas pour la faire sécher. L'improvisation a du bon. Les ombres et la lumière. Dommage que la photo ne rende pas cette indiscutable perfection.
